Le gros tas plastifié vert a beaucoup trop mangé.

Il vomit.

Et les gens se cachent les yeux et

                                                                     Font un détour

Parce qu'ils ont beaucoup trop mangé

Aussi.

Dans le jardin où poussent ronces et roses, l'enfant joue, indemne et sereine. Un vol de canards passe au loin, disparaissant dans les nuages roses. La terre est sèche. Le tonnerre bourdonne. L'orage gronde. La foudre frappe éclate, morcèle.

L'enfant, étonnée regarde les fourmis qui se débattent dans les rigoles. Elle ne voit pas la foudre, n'entend pas le tonnerre, ne se souvient de rien.

Toutes les fourmis sont mortes. Ecrasées par le poids de la fourmilière qui s'est effondrée, emportées par les flots tumultueux que crachent les gouttières de zinc, submergées par la boue insidieuse. Toutes les fourmis sont mortes. Sauf une.

Une qui ne savait pas que la menace venait du ciel. Qu'importe, elle ne se souviendra de rien. Amnésie. Elle errera dans le jardin où poussent ronces et roses sur les pierres noircies de la maison, sur les chaos du jardin . Elle ira marcher peut-être sur la dernière des bombes, celle qui n'a pas encore éclaté.