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Du haut de ma toiture bleue
Je m¹interroge sur les cieux
Si un architecte ou un dieu
Pouvait venir m¹ouvrir les yeux
Il ne faut pas que ça dérange
Les foules sages du dimanche
Les sermons les sourires d¹ange
Ni leurs saints entre quatre planches
Que pensent donc tous ces messieurs ?
Criant qu¹il fait beau quand il pleut
Et que leurs peuples sont heureux
Pourtant plus personne n¹en peut
Riant dans leurs arènes rouges
Ces messieurs me paraissent louches
Rêvant que personne ne bouge
Mais que leurs beaux discours nous touchent
Du haut de ma toiture bleue
La voûte étoilée sonne creux
Des millions de cartes de voeux
S¹échappent de ses longs cheveux
Il faudra bien laver le linge
Garder de l¹eau pour qu¹il se rince
Habiller huit milliards de singes
Ce n¹est pas une affaire mince
Mon monde est de moins en moins bleu
Tout ceci est-il bien sérieux ?
Je m¹inquiète de mieux en mieux
Peut-être que je deviens vieux
Si je ne peux ce que je veux
Je suis prêt à ce que je peux
Si un architecte ou un dieu
Pouvait venir clore mes yeux
Gil