Le sol. Quatre murs. Le ciel, loin. La porte grise. C'est mon quotidien.Nous sommes trois, là. La Brute, la Truande. Et moi, moi, la Rebelle. Moi qui ai trop parlé. Ils ont volé ma voix. Langue coupée, silence tenu.

La Brute en profite, quotidiennement. Elle balade ses mains de grosse. Par inadvertance, bien sûr, rigole-t-elle. Mon silence noircit sous son rire. Qu'elle approche, approche donc, plus près. La peau grasse, épaisse, intrusive m'écoeure. Les doigts saucisses s'agitent de concupiscence. Son bras me force, fige, assujettit.

Elle murmure : « Ma beauté, tu m'aimes? »

Elle rit et me lèche l'oreille. Mon silence se heurte aux quatre murs.

J'attendrai, j'attends. Je sens bien qu'elle n'en peut plus.

Puisque mon corps l'occupe, c'est le moment. Ma main tâte le matelas, interroge ses bosses. Je trouve enfin mon but, un minuscule paquet. Attention : le sortir, déballer, se tenir prête, ne pas vomir. Et la lame a jailli, la Brute râle, se tord. Ma lame fait le tour de ses entrailles.

La Truande compte les points : « Tu as gagné! Ben ma fille, j'ai bien fait de parier sur toi. Toute la prison a misé, demain, pactole pour moi! »

Et elle rit, elle rit, elle rit...

... (1ère partie publiée avant-hier)

M e laisser consoler : maman dit que de toutes façons, ce n'est pas très bon mais que ce n'est pas fait pour être bon.

N e pas courir. Ne pas crier. Ne pas remuer. Ne pas tirer la langueà Stéphane, dans la rangée de gauche. Ne pas faire coucou à Nathalie, à droite. Ne pas montrer que l'on s'ennuie.

O uvrir son coeur à Dieu. C'est ce que dit le monsieur en blanc. Je me méfie. Ca risque de faire mal, et même de saigner. Tant pis, je le ferai pas.

P référer ouvrir le porte monnaie de maman et mettre dans la corbeille toutes les pièces jaunes.

Q uémander une pièce pour soi et s'entendre dire que non, les pièces sont pour le monsieur en blanc. Maman m'explique que c'est son argent de poche.

R ester béat devant le mystère divin : les tâches colorées qui glissent très lentement sur le sol quand il y a du soleil de hors.

S anctifier l'offrande. Je savais bien que ça allait saigner, j'ai bien fait de me méfier. Le monsieur en blanc boit du sang devant tout le monde.

T erroriser ma petite soeur en lui disant que le monsieur est sûrement un  vampire. Il faudrait voir s'il a de grandes dents.Elle est morte de  trouille.

U tiliser les petits bassins de pierre, à la sortie, pour me laver les mains. Dans la cuisine, c'est un évier, dans la salle d'eau, c'est un lavabo, ici, c'est un bénitier. J'enrichis mon vocabulaire.

V oir maman parler gentiment à la dame habillée en rose, dehors, celle qu'elle déteste parce qu'elle dit que c'est une bigote hypocrite. Mon vocabulaire n'est pas assez riche pour savoir ce que veulent dire « bigote » et « hypocrite ». Maman n'a pas voulu m'expliquer.

W ater closed : foncer dedans dès la sortie. Ca fait au moins 15 minutes que j' ai envie. Une fois ma soeur n'a pas pu attendre, il y a eu une grande flaque sous sa chaise. On est sortis discrètement par la porte de droite, pas par la grande porte.

X C'est une croix qui a basculé sur le côté. Ca doit pas être confortable pour l'autre qui est cloué là-haut. Mais rigolo.

Y oupi, c'est fini. 6 jours de tranquillitéavant de recommencer.

Z ieuter dans le four. On a droit au rôti et aux pommes dauphines. C'est dimanche, jour de fête!

La première fois, je suis allée au boulot en voiture. Sac. Fringues. Prête. Départ. Vroum . Arrivée. Boulot.

La deuxième fois, panne de voiture. Oh, oh, chouette! La mobylette! Une de ces grosses mobylettes bleues, pesantes, dodues et rassurantes. Elle me fait filer cheveux aux vents. Non, d’accord, j’avais mis le casque, mais l’image y était. Je sens ma tignasse s’ébouriffer de plaisir sous le casque, et s’épanouir dans le vent de la liberté. Elle pue cette mob, je ne sais pas comment la conduire, je donne des coups d’accélérateur qui friment, genre « je change de vitesse sur ma grosse moto ». Quand je la gare sur le parking, qu’elle pétarade, que toutes les têtes se tournent vers nous deux, je me sens aussi cool que Fonzy.

La troisième fois : pas de pot, me dis-je. La mobylette était en panne.

Devant moi, quatre kilomètres au moins à parcourir et même pas un vélo à disposition. Régression imposée vers une méthode antique et escargotière : la marche à pieds. Un matin de juillet. Je tourne à droite, vers le chemin cahoteux, celui que les moteurs auraient peur d’emprunter.

Mes pieds et mes genoux apprivoisent le cahot des ornières. Ou peut-être est-ce l’inverse, le chaos qui m’apprivoise. Je marche et sens la chaleur monter dans mes jambes, je marche, c’est moi qui marche et il suffit de jeter un coup d’œil derrière pour constater une étonnante évidence: j’avance.

Et soudain la vie qui s’ouvre. Partout. Une colonne de fourmis actives, affairées, consciencieuses. De longues tiges qui se balancent dans un rythme de fleuve paisible et viennent caresser ma paume ouverte. Des éclats sourds de mystère dans la pénombre des troncs, qui ont tellement raison d’être. Des arbres interrogeant le ciel qui leur répond tout bas des secrets que mon ventre capte sans avoir besoin de les traduire. La vigne abandonnée qui s’exerce à la conquête de ces tours de Babel vertes et frémissantes d’ailes et de trilles. Elle tend ses mains multiples vers un soleil prodigue et patient. Là-bas, une clairière ouverte qui me guide vers une paix de cathédrale. Un don constant, gratuit, incommensurable. Et, en moi, la gratitude ébahie d’être si petite, si dérisoire et de pouvoir trouver ma place. Là.

Toutes les fenêtres sont ouvertes.

Ouvertes sur l'horizon prometteur, sur le soleil complice qui éclaire la façade, donne vie aux corbeilles suspendues qui ruissellent de glycine.

Un échange, un accord profond. La lumière auréole cette demeure, pénètre au coeur de la maison qui l'accueille et lui chante comme une mélopée douce les rires des enfants qui y ont joué. Qui y joueront, peut-être?

L'entrée est évidente; un perron calme, fort de toutes ces colonnes qui soutiennent l'édifice et balisent un chemin dont il n'est pas besoin de le connaître pour le reconnaître. La porte du seuil pourtant est discrète, entourée de feuillages frémissants et printaniers.

Quand on entre, le parfum des fleurs et la brise comme une haleine tiède se mêlent un moment à la fraîcheur des vastes pièces. Couleurs tamisées par des voilages légers. Puis c'est l'odeur douce et rassurante de la cire sur les parquets qui domine, à son tour remplacée par des effluves gourmandes de pain et de fraises fraîches. A croquer du bout des lèvres, à faire fondre sur la langue.

Enfin, on monte, on monte vers le rayonnement des chambres radieuses. Dehors, sous la corniche, des hirondelles s'appellent et se rejoignent. On monte encore vers la plénitude du grenier. En haut, sous les chantignoles et les jambettes de bois, c'est un lieu précieux et secret où le confidences heureuses se chuchotent, où les éclats des alcôves cachées rebondissent dans la cheminée pour éclabousser les toits de tous ces bonheurs trop forts pour être dits.

             Que de temps nous avons passé ensemble! A notre première rencontre, je n'ai pas deviné toute l'importance que tu prendrais dans mon existence. Je me souviens pourtant que je t'ai choisie, toi, entre toutes! Je te voulais tendre et douce, active et délicate, flexible comme un roseau d'étang. Tu m'as tout donné; j'ai toujours pu compter sur toi. Tu m'as accompagné partout, laissant le confort de la maison pour les petits hôtels minables où mon boulot m'obligeait à passer mes nuits. Vraiment, nous avons été inséparables, si liés, si intimes! Tu es supporté mes excès, mes beuveries, mes gueules de bois. Grâce à toi, même dans les situations les plus désagréables, j'ai pu garder le sourire.

             Aujourd'hui, notre histoire est finie. Nous sommes si vieux, nous deux, nous n'avons plus rien à faire ensemble! Toi, tu n'as presque plus de poils, ma petite brosse, moi.. j'ai bientôt quatre-vingt dix ans et ce matin est tombée ma dernière dent.

                                                                         Celui-ci est toujours de "Goutte-de-mer"