les mains moites (2)

          Des enfants, oui, elle aurait bien aimé en avoir, mais pas de chéri, pas d'enfants. Pas de chéri, pas d'enfants, donc elle n'était jamais invitée chez ses collègues. Toutes mariées -elles!-, toutes heureuses -elles!- et toutes craignant de se voir piquer leur mari par une célibataire libre comme l'air donc instable donc dévoreuse d'hommes en pleine quarantainite aigue.

             D'ailleurs même si Dolorès avait été invitée aux petites soirées grillades qu'on lui cachait, qu'aurait-elle pu leur dire? Celles-là ne parlaient que rénovation de la maison, péripéties de l'accouchement et de la rééducation périnéale, allergies du petit dernier et marques de couches-culottes. Ou de lingettes. Fabuleux.

       Au fond du gouffre, elle alla voir un médecin discret, pas cher, conseillé par la cousine de sa voisine de palier. Quel choix avait-elle de toutes façons? C'était ça, ou le suicide. Et telle qu'elle se connaissait, elle était capable de rater même sa mort.

Le docteur xxx fut efficace : sa vie se transforma radicalement. Elle rencontra Alexandre, un bel homme aux yeux bleus. Intelligent, plein d'humour et paraplégique. Ce petit défaut de fonctionnement ne la dérangeait pas plus qu'il ne semblait dérangé par son handicap à elle. Et puis, plus de secrétariat, plus de ménage, plus d'aspirateur, plus de vaisselle ou d'aspirateur. Elle avait droit à une aide spéciale, à domicile. Elle se mit à la peinture. Elle vidait avec jubilation ses petits tubes de couleurs, barbouillait avec la pastel sèche des supports de six à dix mètres carrés

.Elle se fit vite une réputation dans le milieu : on l'admirait et elle commençait à être côtée. Les tableaux de « Lola Carmen » se vendaient comme des petits pains. Elle eut trois enfants, beaux, gentils et qui travaillaient bien à l'école. Jamais elle ne leur fit remarquer qu'ils avaient parfois les mains moites. Quand elle y pensait, elle haussait les épaules avant de peindre un nouveau tableau.

Evidemment, elle avait parfois du mal à se moucher quand elle était enrhumée. Sans les mains, c'est beaucoup plus difficile. Les moignons même façonnés par le chirurgien, se montraient peu pratiques, et ses pieds, si agiles pour l'expression artistique, avaient peine à atteindre son nez. Mais elle était fataliste.

Aucun bonheur n'est parfait, n'est-ce pas?

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